A passagem
Certificou-se, da porta aberta silenciosamente, que ele dormitava no cadeirão. A luz do fim da tarde penetrava pela janela parcialmente velada. Era possível vislumbrar lá fora o contorno verde escuro de uma colina arborizada e, num plano mais próximo, os telhados e os últimos pisos de um quarteirão urbano.
Compôs a manta que lhe protegia as pernas e passou-lhe ao de leve a mão pela testa. Ouviu-o sussurrar, como se o sonho irrompesse na semi-consciência:
- Porque vieste, então, a esta cidade?
Ela continuou o périplo pelo quarto, repondo a ordem dos objectos retirados do seu lugar próprio.
- Para continuar o jogo! Respondeu, baixinho, levando o candeeiro de pé para junto da secretária.
- Donde vens? Perguntou ele, continuando de olhos cerrados e respiração de adormecido.
- Do norte, de onde as cidades tem a energia do granito. - E da indústria. Pegou nos jornais espalhados pelo chão e cadeiras e deitou-os no cesto dos papéis.
- Onde domina o granito, há rios poderosos... - comentou ele.
- Vales profundos, margens arroteadas com sofrimento sem par. - E cidades que sonham pontes. Procurou no roupeiro sítio onde arrumar o casaco de malha abandonado nas costas da cadeira.
- Cidades que adoram ser cortejadas...
- Mas não seduzidas. Retorquiu ela.
- Pois, são cidades guerreiras... - Amas a tua cidade! Ele continuava sem dar sinais de ter acordado.
- A cidade onde crescemos acompanha-nos pela vida toda. Deitou-lhe água no copo e substituiu o guardanapo amarrotado.
- Que fazes por ela, pela tua cidade?
- Imagens.
Ele abriu os olhos, finalmente, e encarou-a fascinado.
- Capturas a tua cidade?
- Não é isso, acho eu. A fotografia dá atenção às coisas pequenas de que se faz a cidade. Repara: a roupa que se estende à janela nos domingos de sol. É sempre diferente. Há ruas que percorro centenas de vezes e, de cada vez, descubro novos aspectos, novos ângulos.
- Parece que descobriste a passagem entre as pedras e o tempo. - Sozinha?
- Há um amigo meu que me acompanha às vezes. Sorriu, enquanto lhe ajeitava o colarinho da camisa branca. - Mas parece mais interessado em mim que na cidade.
- Na tua cidade, as mulheres sorriem?
- Cantam com os lábios, sim, mais do que com a voz.
- E tu, sorris sempre assim?
Olharam-se de frente. Ele reparou no belo vestido estampado de flores em amarelo, verde e azul, uma mão acima do joelho, nas sandálias de couro que realçavam a elegância do corpo. Ela rodopiou sobre si própria, mirando-o furtivamente, para avaliar o efeito que produzia.
- Só para quem espera de mim este sorriso.
Texto publicado no semanário Região de Leiria, edição de 30 de Abril de 2014.
Quando li, não tendo vindo aqui, a introdução da sua publicação no Facebook, lembrei Eduardo Lourenço. Pensei: a cidade onde nascemos é inalterável. Façamos o que fizermos foi sempre ali que nascemos e não noutro sítio e é o facto de ser inalterável que confere sentido ao conceito de identidade. Por isso nos acompanha vida fora.
ResponderEliminarAgora espreitei no seu blogue e afinal o conceito que desenvolve não é o que promete no mural de facebook, mas parece-me que nós leitores ficámos a ganhar com o facto. Este texto cria uma cena possível (efeito de verosimilhança indispensável para o tornar credível) pintando-a com uma doçura imensa. Daí resultou um texto maravilhoso que desperta o desejo leitura de novos escritos seus. Parabéns. Assim, lê-lo faz bem à alma.
Continuo a destacar a eficácia das palavras de mais este texto publicado no Jornal de Leiria, numa rubrica com o sugestivo e inspirado título "Cidade Imaginária". No formato Short Story, o texto revela menos do que sugere ou oculta. E faz-se do conjunto. Como já disse noutra ocasião conjuga de forma muito bem conseguida o registo íntimo - a situação entre o homem e a mulher - e o tema de interesse mais geral sobre que conversam: cidades.
ResponderEliminarAté este texto, parece-me, havia sempre uma cidade concreta que estava em causa. Desta vez são as cidades do norte que são vistas a partir de uma cidade do sul. Não é avançado o nome de nenhuma delas. Resta-nos imaginar quais serão.
Denominador comum das três últimas histórias: a vulnerabilidade masculina. De facto, o homem ou está doente e tem que ser amparado na última viagem a Tormes, destino escolhido pela mulher, ou encontra em Praga uma mulher (super-mulher?) que percorre cidades europeias para disputar corridas, ou conversa numa sala obscurecida a fim de que possa permanecer meio a dormir, sentado num cadeirão, não lhe faltando sequer a manta sobre os joelhos, com uma mulher que não pára quieta, colocando ordem no quarto, que rodopia sobre si mesma... enfim, cheia de energia para sorrir e relembrar as imagens que captura na cidade que ama, a norte.
SÓ POR DIZER
ResponderEliminarPor uma vez, não cito palavras de outrem. Venho aqui só para dizer que, depois desta Cidade Imaginada, restam as imagens e a banda sonora ( o texto não é necessário) de AS PEDRAS E O TEMPO, belíssimo filme, esquecido, do cineasta principiante Fernando Lopes.
Texto de uma beleza e sensibilidade ímpares! Que homem não queria ter aquela mulher a seu lado? que mulher não quereria ser aquela mulher? Forte como o granito que fazem as nossas cidades do norte, radiante como as flores dos campos que as rodeiam, lutadora, herdeira da têmpera de Afonso Henriques, mas frágil no amor e na perda, desamparada na solidão.
ResponderEliminar(...) "O Norte é feminino. O Minho é uma menina. Tem a doçura agreste, a timidez insolente da mulher portuguesa. Como um brinco doirado que luz numa orelha pequenina, o Norte dá nas vistas sem se dar por isso. As raparigas do Norte têm belezas perigosas, olhos verdes-impossíveis, daqueles em que os versos, desde o dia em que nascem, se põem a escrever-se sozinhos. Têm o ar de quem pertence a si própria. Andam de mãos nas ancas. Olham de frente. Pensam em tudo e dizem tudo o que pensam. Confiam, mas não dão confiança. Olho para as raparigas do meu país e acho-as bonitas e honradas, graciosas sem estarem para brincadeiras, bonitas sem serem belas, erguidas pelo nariz, seguras pelo queixo, aprumadas, mas sem vaidade. Acho-as verdadeiras. Acredito nelas. Gosto da vergonha delas, da maneira como coram quando se lhes fala e da maneira como podem puxar de um estalo ou de uma panela, quando se lhes falta ao respeito. Gosto das pequeninas, com o cabelo puxado atrás das orelhas, e das velhas, de carrapito perfeito, que têm os olhos endurecidos de quem passou a vida a cuidar dos outros. Gosto dos brincos, dos sapatos, das saias. Gosto das burguesas, vestidas à maneira, de braço enlaçado nos homens. Fazem-me todas medo, na maneira calada como conduzem as cerimónias e os maridos, mas gosto delas. São mulheres que possuem; são mulheres que pertencem. As mulheres do Norte deveriam mandar neste país. Têm o ar de que sabem o que estão a fazer. Em Viana, durante as festas, são as senhoras em toda a parte. Numa procissão, numa barraca de feira, numa taberna, são elas que decidem silenciosamente. Trabalham três vezes mais que os homens e não lhes dão importância especial. Só descomposturas, e mimos, e carinhos." (...)
ResponderEliminarMiguel Esteves Cardoso
E ela a sentir-se cuidada, sua alma a identificar-se com a alma dele, a rever-se no seu sorriso, a escutar as suas palavras. Palavras sábias e penetrantes. Palavras que escorrem e contaminam. Palavras que aceleram ritmos e projetam anseios. Palavras que cuidam, acariciam, envolvem, abraçam, pulsam, palavras que desfazem nós e fazem entendimentos, que geram sonhos, que põem brio no olhar, que ampliam e dão mais cor ao sorriso dela, palavras que constroem memórias e lhe inventam e desenham o futuro. A ela e a ele .Tal como com as cidades.
ResponderEliminarNão conhecia o documentário de Fernando Lopes, As Pedras e o Tempo, de 1961. Acompanha a edição em DVD de Uma Abelha na Chuva. Descobri-o no Youtube. Vou publicar aqui o respectivo link. Obrigado caro anónimo, pela sugestão.
ResponderEliminarA propósito do texto, algumas respostas a algumas perguntas:
ResponderEliminar" - O texto é, então, a arte do verbal, do olhar, da confidência e do paraíso?
- Do verbal e do olhar. Do paraíso, talvez.
- Talvez?
- Depende do olhar. É a arte do há. Do que há entre.
- E a confidência?
- É o que estamos a sofrer... o que há entre os olhares. Quer a árvore ou a confidência?
- A árvore."
- Maria Gabriela Llansol, Inquérito às Quatro Confidências (1996), Lisboa: Relógio d'Água Editores (p. 44)
Ainda a propósito da assimilação deste texto a um documentário. Este texto, pelo menos, tem um ponto de partida cimeatográfico: a chegada de Lisa (Grace Kelly) ao quarto de Jeffries (James Stewart) no filme Janela Indiscreta de Hitchcock. Mas enquanto neste ele é o fotógrafo, neste texto a fotógrafa é ela.
ResponderEliminarJulgo que tem razão, Isabel X., quanto á vulnerabilidade masculina. Bons observadores são os que lêem os textos no que eles são e não no que os leitores são e muito menos no que os leitores supoem que os autores são.
ResponderEliminarAgradeço muito as boas palavras de estimulo aqui deixadas, mesmo quando nelas não posso deixar de reconhecer manifesto exagero, ditado certamente por alguma surpresa que estes pequenos e tão esforçados textos possam ter suscitado. Fico muito surpreendido. Agradavelmente, claro. Até daqui a um mês.
ResponderEliminarQuantas horas para aqui chegar! Vou reler!
ResponderEliminarSorrio! Quem escreve assim deveria ser obrigado a escrever diariamente! Gosto deste "corte" antes e depois... gosto do durante... Obrigada pelo apelo que me obrigou a chegar rápido...
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