Mobilidade e cartografia
Percorríamos a rua da estrada da aldeia quando finalmente avistámos alguém a quem fazer a pergunta de automobilista. A mulher, cuja indumentária denunciava uma origem rural, encarou-nos nos com naturalidade quando parámos o carro à sua ilharga para inquirir sobre se aquela estrada nos levaria à barragem. - Os senhores desculpem, mas não sei dizer, respondeu em voz firme a nossa interlocutora. Pelos meus cálculos, podíamos estar a 3 ou 4 quilómetros da albufeira de Castelo do Bode, mas aquela habitante da aldeia próxima desconhecia onde levaria a estrada.
Prosseguimos a nossa rota tentativa, agora comentando o sucedido. E eu recordei uma situação similar, e igualmente surpreendente, com que me deparara em Manhatten, quando ali fui pela primeira vez em, em 1988. Algures nas imediações de Central Park, pedi auxilio a uma mulher que passeava um cão, indicador de residente, sobre a localização de uma determinada praça. A mulher olhou para o meu mapa de turista e confessou delicadamente que apesar de ali viver há sessenta anos, nunca passara para o outro lado do Parque.
O acesso alargado à mobilidade geográfica é um fenómeno relativamente recente na história de humanidade. Embora todas as civilizações tenham recebido e gerado movimentos migratórios, e as guerras propiciado deslocações massivas a longas distancias, a maior parte dos homens vivia e morria no mesmo local onde tinha nascido.
Mas já que trago hoje aqui relatos sobre este tema, não posso deixar de evocar dois episódios passadas com um dos meus amigos com uma das mais sólidas experiências cosmopolitas. Um dia viemos juntos ao Porto participar numa cerimonia oficial. Com espanto, descobri que este frequentador das livrarias de Paris, Londres ou Nova Iorque não era capaz de reconhecer a avenida dos Aliados ou a rotunda da Boavista.
Durante muitos anos, este meu amigo acompanhou politicamente o destino de Timor. Finalmente lograda a autonomia em liberdade do novo Estado, foi convidado para a cerimonia da independência. Da janela do avião militar que nos transportou de Darwin para Dili, ele ia identificando um a um os acidentes de relevo e da linha de costa de Timor Leste. - Mas tu nunca cá estiveste! - exclamei eu, admirado. - Pois não - respondeu. - É para isso que serve a cartografia!
[Publicado no semanário Região de Leiria, edição de 9 de Janeiro de 2014]
FRA MAURO
ResponderEliminarDurante algum tempo desejei relatar o que vem acontecendo comigo nos últimos tempos. Não quero que as minhas palavras se fragmentem como pergaminhos antigos ou exalem o aroma de velhos mapas, mas desejo que elas reflictam o meu profundo interesse por estas coisas. Quero contar a história de uma viagem que estou a empreender, uma viagem que vai além de todas as fronteiras conhecidas e que discorre sobre possibilidades, ao contrário de abordar as coisas prosaicas que são já conhecidas.
Existem precedentes para um tal empreendimento. Cristóvão Colombo buscava o Paraíso quando partiu para a sua viagem épica através do Atlântico. Vi os seus apontamentos num estudo do francês Pierre d'Ailly, o TRACTATUS DE IMAGINE MUNDI - uma visão do mundo imaginário. Ele e Colombo (que segundo me disseram se fez acompanhar do estudo de d'Ailly na sua viagem ao Mundo Novo) estavam ansiosos por revelar, com perfeição, aquilo que não fora ainda descoberto.
Não foram os únicos a pensar assim. Giovani dei Marignolli, um dos nossos embaixadores na China, foi informado pelo povo de Serendip de que o Pico de Adão, o glorioso cume de onde podemos observar o mundo todo com um só olhar, estava apenas a sessenta e cinco milhas do Paraíso. Informaram-no, também, de que num dia de sol era possível escutar a queda em cascata de um rio que nasce no Éden. Como John de Hesse, que afirmava que o Purgatório ficava algures nos antípodas, ele pretendia situar certos lugares que se presumia existirem para lá do mundo conhecido.
Esses homens eram observadores perspicazes do mundo imaginário. Cartógrafo que sou da Ordem dos Camáldulos, em San Michele di Murano, aqui em Veneza, também eu decidi escolher como tarefa da minha vida a cartografia das viagens desses homens que vaguearam pelos caminhos incógnitos da terra. Nenhuma história de marinheiros é demasiado trivial aos nossos ouvidos, como nenhum diário de viajante é suficientemente banal para deixar de ser lido.
James Cowan, O SONHO DO CARTÓGRAFO, Lisboa, Rocco-Temas e Debates, 2000, pp. 23-25.